La Verna
It was a day riddled with signs
for each of us –
Italian agnostic,
American Unitarian Buddhist,
Hindu seeker.
We went because our friend –
gay, Catholic, Tuscan –
recommended it. ‘Jesus is God
and God is One,’ he said,
‘and that should leave out San Francesco,
but I love him still,
and I love him even more
when I go to La Verna.’
And so, we went
one afternoon in March,
plunged into a delirium
of boulder, rain and spinning
sky, suspended between the Tiber
and the Arno, between wild geology
and keeling light, where the wind
is falcon flight and gravity aerial,
where the sombre white owl
has seen it all –
rock melting into forest,
wolf into lamb,
sky into mineral,
gnarled root into cosmos,
where faith is a gaunt wooden crucifix
against an ache of valley,
and prayer
the cry of kestrels entangled
in ancient beechwood
and the spillage of light
through wind-shirred cloud.
And there was the bright-eyed Russian
we met outside the chapel
of St Mary of the Angels
who told me her spiritual guide
was Indian
and we grew silent
to find we carried in our bags
the picture of the same fakir
with quizzical gaze and dirty robe.
It felt like there was something that day
for each of us.
It could have been
the gasp of precipice scarred
by ravine.
It could have been
that gentle saint of the valley scarred
by love.
We never knew
and were none the wiser afterwards
about whether there was one
or many
or none at all.
But high above the valley of Casentino
there was a day in March –
we’d agree,
the three of us –
that couldn’t be tamed
by arithmetic.
Love without a Story (Bloodaxe 2020)
*
La Verna
Fu un giorno costellato di segni
per ognuno di noi –
Un italiano agnostico,
un’americana buddista unitaria,
una seeker induista.
Ci andammo perché il nostro amico –
gay, cattolico, toscano –
ce lo aveva consigliato. «Gesù è Dio
e Dio è Uno», aveva detto,
«e questo dovrebbe escludere San Francesco,
ma io lo amo comunque,
e lo amo ancora di più
quando vado alla Verna».
E così ci andammo
un pomeriggio di marzo,
immersi in un delirio
di massi, pioggia e mulinelli
di cielo, sospesi tra il Tevere
e l’Arno, tra geologia selvaggia
e luce fioca, dove il vento
è volo di falco e aerea gravità,
dove il cupo gufo bianco
ha visto tutto –
la roccia che si disfa in foresta,
il lupo in agnello,
il cielo in minerale,
la radice nodosa nel cosmo,
dove la fede è uno scarno crocifisso di legno
contro un dolore di valle,
e la preghiera
il grido dei gheppi impigliati
tra gli antichi faggi
e la luce che spilla
tra le nubi straziate dal vento.
E ci fu la russa dagli occhi brillanti
che incontrammo davanti alla cappella
di Santa Maria degli Angeli
che mi disse che la sua guida spirituale
era indiana
e rimanemmo in silenzio
per scoprire che portavamo in borsa
l’immagine dello stesso fachiro
con lo sguardo perplesso e la veste sporca.
Era come se quel giorno ci fosse qualcosa
per ognuno di noi.
Sia stato
il sussulto del precipizio sfregiato
dalle forre.
Sia stato
quel santo gentile della valle sfregiata
dall’amore.
Non lo sapemmo mai
e non ne avemmo miglior contezza in seguito
se ce ne fosse stato uno
o molti
oppure nessuno.
Ma lassù, sopra la valle del Casentino
ci fu un giorno di marzo –
e saremmo stati d’accordo,
tutti e tre –
impossibile da addomesticare
con l’aritmetica.
Inedito tradotto da Andrea Sirotti
