Poeti di oggi

SOLEILS INTERDITS

Pourtant nous devons exhumer nos silences, nos douleurs tues,
recoudre nos déchirures le long des tapis où nous marchons
sans fin, loin des fontaines de verre et du tumulte des enfants
chapardeurs de miel.
Le vide soutient nos pas, au bord des précipices où nous avançons,
alors que l’orage gronde à nos portes-altitudes.
Nous naviguons dans la distance, sans escale, sources nouées
autour de nos reins, jusqu’aux brasiers de nos sommeils.
Parce que nos oiseaux volent la nuit, ils s’endorment sous nos
paupières où se confondent à peine les gestes muets de nos ailes.
Sur la mer de la tranquillité, nos ombres n’ont pas d’âge, elles se
consument dans une flamboyante cécité.
Nous y croisons sans cesse des bateaux toujours partis sans nous.
Alors comme dans un chant d’oiseau qui s’éloigne, nous restons
amarrés au vertige des horizons qui s’affalent, à perte de vue, à
chacun de nos regards, dans d’inutiles échouements.
Malgré la tornade des signes indiens, nos bosses insignifiantes
où reposent tant de mensonges, nous accompagnons le temps
avec ses entailles, pour faire naufrage aux bords d’un rêve
aux saisons insensées.
Où sont les masques de clarté aux yeux toujours ouverts,
posés sur les coins du burnous blanc, les bouches amères
aux vagues calmes, l’astre intérieur aux reflets moirés,
enfin, l’épave nue d’un ciel encore désert.
Face aux rivages aux nombrils défaits, nous effaçons nos chemins
brûlés par le sel que nos mémoires usées n’arrivent plus à taire.
Nous revoilà expropriés à chaque éclipse de fin du monde,
à chacun de nos soleils interdits.

*

SOLI PROIBITI

Eppur dobbiamo esumare i silenzi, i dolori taciuti,
ricucire gli strappi lungo i tappeti dove camminiamo
senza fine, lontano dalle fontane di vetro e dal tumulto dei bambini
predatori di miele.
Il vuoto sostiene i nostri passi, sull’orlo dei precipizi dove avanziamo,
mentre l’uragano tuona alle nostre porte – altitudini.
Navighiamo nella distanza, senza sosta, sorgenti legate
attorno ai fianchi, fino ai bracieri del nostro sonno.
Affinché i nostri uccelli volino la notte, si addormentino sulle
pupille dove si confondono appena i gesti muti delle nostre ali.
Sul mare della quiete, le nostre ombre non hanno età, si
consumano in un fiammeggiante offuscamento.
Vi incrociamo senza sosta navi ancor partite senza di noi.
Così come in un canto d’uccello che si allontana, restiamo
attraccati alla vertigine degli orizzonti che si abbattono, a perdita d’occhio, su
ciascuno dei nostri sguardi, in inutili arenamenti.
Nonostante il tornado dei segni indiani, le nostre gobbe insignificanti
dove riposano tante menzogne, accompagniamo il tempo
con i suoi tagli, per naufragare ai margini di un sogno
dalle stagioni insensate.
Dove sono le maschere di chiarezza dagli occhi sempre aperti,
posati sugli angoli del burnus bianco, le bocche amare
dalle onde calme, l’astro interiore dai riflessi marezzati,
infine, il relitto nudo di un cielo ancora deserto.
Dinanzi alle rive dagli ombelichi disfatti, cancelliamo i nostri cammini
bruciati dal sale che i nostri ricordi usurati non riescono più a tacere.
Eccoci di nuovo espropriati ad ogni eclisse alla fine del mondo,
in ciascuno dei nostri soli proibiti.

Traduzione di Angela Caputo