Autoritratto
Lungo tutto l’inverno
ho spezzato i rami all’alloro
ho reciso i nudi steli della rosa
divelto fra le crepe dell’argilla
ogni verzura. Ma durano radici
sotto terra, e mostruosi a febbraio
spaccano il suolo germogli.
Io ora ho sonno per sempre.
Dunque alzati, Lazzaro, per un’ultima volta.
Per un’ultima volta sparisci.
Quarantanove poesie e altri disturbi (Marcos Y Marcos, 2023)
“Ma durano radici
sotto terra, e mostruosi a febbraio
spaccano il suolo germogli.”
Il furente recesso del non voler germogliare che zittisci senza posa, ma vanamente, pirma si radica e poi ti chiede l’indivenibile gesto dell’estirpare.