Piove. Un umidore nella notte
filtra quasi di pianto.
L’acqua fa anche amara
l’erba
lacerato velo
al cielo che si sgretola.

Strigliata cute,
tra gli alberi schiuma il vento.

Nel petto è ancora il gelo
per un mozzo tizzo già spento
che fuma, un avvenimento.

Corpo a Corpo (Ladolfi, 2019)