Piove. Un umidore nella notte
filtra quasi di pianto.
L’acqua fa anche amara
l’erba
lacerato velo
al cielo che si sgretola.
Strigliata cute,
tra gli alberi schiuma il vento.
Nel petto è ancora il gelo
per un mozzo tizzo già spento
che fuma, un avvenimento.
Corpo a Corpo (Ladolfi, 2019)