Me vulisse fa’ crede ca si turnere lla
andò cchiù pésele di na fronne
’ggi state ngullate allu viente
– o parole mucche so’ mattutine
ppi rivegghié o muorte
truvere angòre tutte chille cose ca ’ggi vessute
senz’ u pinziere de vive
quanne u tiempe canosce sule u presente
passate o future ca sìie.
Mo, mo, mo! Accussi si ghìnghiene o recchie.
Mo i’è ’a garámme andò s’addrùpene o suonne nuoste.
Me vullisse fa’ crede ca abbevèsce angòre culle paise
o pedecate nu mumente prime de ll’ombre.
*
Vorreste farmi credere che se tornassi là
dove più leggero di una foglia
sono stato incollato al vento
– le parole in bocca sono aurora
che svegliano i morti
troverei ancora tutto quello che ho vissuto
senza avere il pensiero di vivere
quando il tempo conosce solo il presente
passato o futuro che sia.
Ora, ora, ora! Di questo si riempiono le orecchie.
Ora è il precipizio della memoria in cui precipitano i sogni.
Vorreste farmi credere che esiste ancora quel paese
le mie orme un attimo prima dell’ombra.
Scannaciucce (Mesogea, 2019)
Un poeta! Quando il sole sorge in tutto il suo splendore, non offuscato da nubi..
Un poeta! Spledido cavallo di Troia nella Ilio della rete..
Grazie
Grazie Domenico.
Questa poesia evoca in me un’atmosfera di sogno, ma anche di un luogo in cui si ha la certezza di essere stati.
Non crede alla possibilità di ritornarvi, una volta che si è trasformato in memoria…
Ma potrebbe succedere di nuovo, no?
Potrebbe essere la poesia, questo luogo?, “dove più leggero di una foglia/ sono stato incollato al vento” e dove “le parole in bocca sono aurora/ che svegliano i morti”?
Auguro a tutti che sia così.